On y sera et on vous y espère.

Pendant que j'allumais une autre cigarette

tu as quitté tes bas

assise au bord du lit

et maintenant tu n'oses pas

dans cette chambre où nous n'avons jamais dormi

lever les yeux sur moi

C'est soudain comme si le temps meurt ou s'arrête

un long alinéa

je m'approche du lit

et viens te prendre entre mes bras

dans cette douceur triste et qui nous engourdit

j'ai aussi peur que toi

Il y a au dehors des rumeurs vagabondes

nous ne nous en irons que pour un autre monde

A Londres c'est l'auto

Et si on lisait Sérotonine comme un roman ? Bien sûr, Houellebecq ne nous y aide pas. Il se sait un phénomène de société, comme on dit. Il sait que la loupe grossissante des médias est fixée sur lui. Il en joue. C’est de bonne guerre. Pas seulement parce que ça fait vendre mais aussi parce qu’un écrivain est toujours en guerre. Contre son temps, ses lecteurs, ses éditeurs et surtout contre lui-même.
2

"Et à partir de cet instant, je n’avais plus un seul pas à faire, le sol marchait pour moi dans ce jardin où depuis si longtemps mes actes avaient cessé d’être accompagnés d’attention volontaire: l’Habitude venait de me prendre dans ses bras et me portait jusqu’à mon lit comme un petit enfant."

Proust, "Combray", Du côté de chez Swann

( "Bonheur de Proust, d’une lecture à l’autre, on ne saute jamais les mêmes passages." Barthes.)

-Il est de moins en moins question de politique, par ici ?

-Vraiment ? Vous croyez ? Mais cela n’a peut-être jamais été aussi politique, justement.

Il y a des terrains qu’il n’y a aucune honte ou regret à céder. Surtout quand ces terrains n’existent pas. Et que ceux qui les occupent ne laisseront rien derrière eux, même pas une émotion.

Trop de fumée, ici, je m’en vais. (Marc Aurèle)

Ne se fier qu’à l’impulsion de ses goûts.
1

J'aurais préféré, si j'avais eu mon mot à dire pour Louis XVI une solution chinoise du type "dernier empereur". 

D'abord parce que je suis viscéralement opposé à la peine de mort et que même en prenant en compte la dimension symbolique du corps du roi, il n'aurait pas été plus mal que Louis Capet, artisan serrurier au Faubourg Saint Antoine mourût de sa belle mort le 21 janvier 1824. 

Cent ans avant le camarade Lénine.
3

Lorsque je fus bien loin dans mon isolement

N'ayant d'autres pays que le bruit du feuillage

Au plus haut de tout mal je tremblais un instant

Et, passager fragile en mon temps de sauvage,

Un chant d'âpre douceur me brisa lentement

Armand Robin, Ma vie sans moi
1

on va monter

vers les maisons inconnues

c’est la troisième semaine

d’averses grises

il faut tout de même sortir

et quitter quelques heures

la chambre vingt quatre

le temps du ménage

on retournera

vers les maisons inconnues

voir cette lucarne-là

le vocabulaire manque

pour essayer de dire

les maisons inconnues

on a bien jusqu’à midi

on trouvera

on trouvera

et si on ne trouve pas

on retournera

vers les maisons inconnues.

On avait besoin d'une chanteuse verlainienne pour passer l'hiver. On l'a trouvée en la personne de Molly Burch. De la douceur, de la mélancolie, de l'élégance. Les choses vont pouvoir encore durer un peu. On devrait être inquiet ou furieux, entre l'arrogance manipulatrice du macronisme, la souffrance de gilets jaunes et la fin de cavale de ce pauvre Cesare. Mais ce gris, mais cette fatigue. Nous ne demandons, pour l'instant, qu'un peu de soyeux dans nos tristesses de saison. 

Alors Molly.

J’ai encore entendu parler de la contrée.

Pour l’instant, le mot me suffit. Je caresse ta cuisse dans l’hiver parce que l’amour, l’après-midi, c’est une contrée. Je ne veux plus revenir, c’est certain. La contrée est encore loin mais moi, je ne suis déjà plus là. Les choses se précisent, l’exil immobile est une fête de livres oubliés et retrouvés dans des cartons ou sur le deuxième rayon. Ils parlent souvent de la contrée.

Il faudra les emporter.
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