
Calaferte, poète
tu as quitté tes bas
assise au bord du lit
et maintenant tu n'oses pas
dans cette chambre où nous n'avons jamais dormi
lever les yeux sur moi
C'est soudain comme si le temps meurt ou s'arrête
un long alinéa
je m'approche du lit
et viens te prendre entre mes bras
dans cette douceur triste et qui nous engourdit
j'ai aussi peur que toi
Il y a au dehors des rumeurs vagabondes
nous ne nous en irons que pour un autre monde
A Londres c'est l'auto
Sérotonine, roman.
On ne saute jamais les mêmes passages.
Proust, "Combray", Du côté de chez Swann
( "Bonheur de Proust, d’une lecture à l’autre, on ne saute jamais les mêmes passages." Barthes.)
Propos comme ça, 48: en attendant la fusée pour Tralfamadore
-Vraiment ? Vous croyez ? Mais cela n’a peut-être jamais été aussi politique, justement.
Il y a des terrains qu’il n’y a aucune honte ou regret à céder. Surtout quand ces terrains n’existent pas. Et que ceux qui les occupent ne laisseront rien derrière eux, même pas une émotion.
Trop de fumée, ici, je m’en vais. (Marc Aurèle)
Ne se fier qu’à l’impulsion de ses goûts.
21 janvier
D'abord parce que je suis viscéralement opposé à la peine de mort et que même en prenant en compte la dimension symbolique du corps du roi, il n'aurait pas été plus mal que Louis Capet, artisan serrurier au Faubourg Saint Antoine mourût de sa belle mort le 21 janvier 1824.
Cent ans avant le camarade Lénine.
Exergues possibles pour des mémoires désobligeants, 107
N'ayant d'autres pays que le bruit du feuillage
Au plus haut de tout mal je tremblais un instant
Et, passager fragile en mon temps de sauvage,
Un chant d'âpre douceur me brisa lentement
Armand Robin, Ma vie sans moi
Vers les maisons inconnues
vers les maisons inconnues
c’est la troisième semaine
d’averses grises
il faut tout de même sortir
et quitter quelques heures
la chambre vingt quatre
le temps du ménage
on retournera
vers les maisons inconnues
voir cette lucarne-là
le vocabulaire manque
pour essayer de dire
les maisons inconnues
on a bien jusqu’à midi
on trouvera
on trouvera
et si on ne trouve pas
on retournera
vers les maisons inconnues.
De la douceur avant toute chose
Alors Molly.
La contrée
Pour l’instant, le mot me suffit. Je caresse ta cuisse dans l’hiver parce que l’amour, l’après-midi, c’est une contrée. Je ne veux plus revenir, c’est certain. La contrée est encore loin mais moi, je ne suis déjà plus là. Les choses se précisent, l’exil immobile est une fête de livres oubliés et retrouvés dans des cartons ou sur le deuxième rayon. Ils parlent souvent de la contrée.
Il faudra les emporter.