Jan
30
Vers l'Ouest
On y sera et on vous y espère.
Jan
30
Calaferte, poète
Pendant que j'allumais une autre cigarette
tu as quitté tes bas
assise au bord du lit
et maintenant tu n'oses pas
dans cette chambre où nous n'avons jamais dormi
lever les yeux sur moi
C'est soudain comme si le temps meurt ou s'arrête
un long alinéa
je m'approche du lit
et viens te prendre entre mes bras
dans cette douceur triste et qui nous engourdit
j'ai aussi peur que toi
Il y a au dehors des rumeurs vagabondes
nous ne nous en irons que pour un autre monde
A Londres c'est l'auto
tu as quitté tes bas
assise au bord du lit
et maintenant tu n'oses pas
dans cette chambre où nous n'avons jamais dormi
lever les yeux sur moi
C'est soudain comme si le temps meurt ou s'arrête
un long alinéa
je m'approche du lit
et viens te prendre entre mes bras
dans cette douceur triste et qui nous engourdit
j'ai aussi peur que toi
Il y a au dehors des rumeurs vagabondes
nous ne nous en irons que pour un autre monde
A Londres c'est l'auto
Jan
28
Sérotonine, roman.
Et si on lisait Sérotonine comme un roman ? Bien sûr, Houellebecq ne nous y aide pas. Il se sait un phénomène de société, comme on dit. Il sait que la loupe grossissante des médias est fixée sur lui. Il en joue. C’est de bonne guerre. Pas seulement parce que ça fait vendre mais aussi parce qu’un écrivain est toujours en guerre. Contre son temps, ses lecteurs, ses éditeurs et surtout contre lui-même.
Jan
23
On ne saute jamais les mêmes passages.
"Et à partir de cet instant, je n’avais plus un seul pas à faire, le sol marchait pour moi dans ce jardin où depuis si longtemps mes actes avaient cessé d’être accompagnés d’attention volontaire: l’Habitude venait de me prendre dans ses bras et me portait jusqu’à mon lit comme un petit enfant."
Proust, "Combray", Du côté de chez Swann
( "Bonheur de Proust, d’une lecture à l’autre, on ne saute jamais les mêmes passages." Barthes.)
Proust, "Combray", Du côté de chez Swann
( "Bonheur de Proust, d’une lecture à l’autre, on ne saute jamais les mêmes passages." Barthes.)
Jan
22
Propos comme ça, 48: en attendant la fusée pour Tralfamadore
-Il est de moins en moins question de politique, par ici ?
-Vraiment ? Vous croyez ? Mais cela n’a peut-être jamais été aussi politique, justement.
Il y a des terrains qu’il n’y a aucune honte ou regret à céder. Surtout quand ces terrains n’existent pas. Et que ceux qui les occupent ne laisseront rien derrière eux, même pas une émotion.
Trop de fumée, ici, je m’en vais. (Marc Aurèle)
Ne se fier qu’à l’impulsion de ses goûts.
-Vraiment ? Vous croyez ? Mais cela n’a peut-être jamais été aussi politique, justement.
Il y a des terrains qu’il n’y a aucune honte ou regret à céder. Surtout quand ces terrains n’existent pas. Et que ceux qui les occupent ne laisseront rien derrière eux, même pas une émotion.
Trop de fumée, ici, je m’en vais. (Marc Aurèle)
Ne se fier qu’à l’impulsion de ses goûts.
Jan
21
21 janvier
J'aurais préféré, si j'avais eu mon mot à dire pour Louis XVI une solution chinoise du type "dernier empereur".
D'abord parce que je suis viscéralement opposé à la peine de mort et que même en prenant en compte la dimension symbolique du corps du roi, il n'aurait pas été plus mal que Louis Capet, artisan serrurier au Faubourg Saint Antoine mourût de sa belle mort le 21 janvier 1824.
Cent ans avant le camarade Lénine.
D'abord parce que je suis viscéralement opposé à la peine de mort et que même en prenant en compte la dimension symbolique du corps du roi, il n'aurait pas été plus mal que Louis Capet, artisan serrurier au Faubourg Saint Antoine mourût de sa belle mort le 21 janvier 1824.
Cent ans avant le camarade Lénine.
Jan
18
Exergues possibles pour des mémoires désobligeants, 107
Lorsque je fus bien loin dans mon isolement
N'ayant d'autres pays que le bruit du feuillage
Au plus haut de tout mal je tremblais un instant
Et, passager fragile en mon temps de sauvage,
Un chant d'âpre douceur me brisa lentement
Armand Robin, Ma vie sans moi
N'ayant d'autres pays que le bruit du feuillage
Au plus haut de tout mal je tremblais un instant
Et, passager fragile en mon temps de sauvage,
Un chant d'âpre douceur me brisa lentement
Armand Robin, Ma vie sans moi
Jan
17
Vers les maisons inconnues
on va monter
vers les maisons inconnues
c’est la troisième semaine
d’averses grises
il faut tout de même sortir
et quitter quelques heures
la chambre vingt quatre
le temps du ménage
on retournera
vers les maisons inconnues
voir cette lucarne-là
le vocabulaire manque
pour essayer de dire
les maisons inconnues
on a bien jusqu’à midi
on trouvera
on trouvera
et si on ne trouve pas
on retournera
vers les maisons inconnues.
vers les maisons inconnues
c’est la troisième semaine
d’averses grises
il faut tout de même sortir
et quitter quelques heures
la chambre vingt quatre
le temps du ménage
on retournera
vers les maisons inconnues
voir cette lucarne-là
le vocabulaire manque
pour essayer de dire
les maisons inconnues
on a bien jusqu’à midi
on trouvera
on trouvera
et si on ne trouve pas
on retournera
vers les maisons inconnues.
Jan
14
De la douceur avant toute chose
On avait besoin d'une chanteuse verlainienne pour passer l'hiver. On l'a trouvée en la personne de Molly Burch. De la douceur, de la mélancolie, de l'élégance. Les choses vont pouvoir encore durer un peu. On devrait être inquiet ou furieux, entre l'arrogance manipulatrice du macronisme, la souffrance de gilets jaunes et la fin de cavale de ce pauvre Cesare. Mais ce gris, mais cette fatigue. Nous ne demandons, pour l'instant, qu'un peu de soyeux dans nos tristesses de saison.
Alors Molly.
Alors Molly.
Jan
9
La contrée
J’ai encore entendu parler de la contrée.
Pour l’instant, le mot me suffit. Je caresse ta cuisse dans l’hiver parce que l’amour, l’après-midi, c’est une contrée. Je ne veux plus revenir, c’est certain. La contrée est encore loin mais moi, je ne suis déjà plus là. Les choses se précisent, l’exil immobile est une fête de livres oubliés et retrouvés dans des cartons ou sur le deuxième rayon. Ils parlent souvent de la contrée.
Il faudra les emporter.
Pour l’instant, le mot me suffit. Je caresse ta cuisse dans l’hiver parce que l’amour, l’après-midi, c’est une contrée. Je ne veux plus revenir, c’est certain. La contrée est encore loin mais moi, je ne suis déjà plus là. Les choses se précisent, l’exil immobile est une fête de livres oubliés et retrouvés dans des cartons ou sur le deuxième rayon. Ils parlent souvent de la contrée.
Il faudra les emporter.
