Même dans les îles...

...les mauvaise nouvelles arrivent. Et comment tuer des messagers aussi aimables qu'Ubifaciunt et Hussard 82 qui nous l'apprirent par sms avant notre baignade du soir. Et maintenant, dans ce café internet où c'est de l'ignoble techno lounge qui passe en fond sonore, quand les messagers sont notre cher Marignac, son grand frère en défonce et Shane Fenton, le ministre du paysage sonore de cette zone chaviste libérée.

Amy Winehouse est morte.

Elle est une figure tutélaire de FQG. On lui a dédié un roman, La minute prescrite pour l'assaut et on a écrit sur elles  deux poèmes blasphématoires qu'il ne doit pas être impossible de retrouver dans Un dernier verre en Atlantide.

Depuis 2006, c'est souvent elle qui passe en boucle quand on écrit ou quand on boit, ce qui revient au même, au fond.

Ma dionysiaque aux yeux peints se défonce désormais au bleu grec, celui de l'éternité.

On reparlera d'elle, forcément, puisqu'elle a accompli un indispensable travail du négatif sur son propre corps, comme le Christ, dans une époque où règne l'approbation généralisée des rats et des larbins de l'économie spectaculaire marchande.

Je salue ici, les larmes aux yeux, son héroïsme de guerrière et je pense que je vais boire et danser jusqu'à l'aube, les endroits pour ça ne manquent pas par ici, pour saluer son combat, avant de m'endormir, ivre d'alcool et de groove, dans le soleil du matin, sur une plage au nom de déesse.